Memórias #48

No passado fim de semana num supermercado português em New Jersey encontrei figos secos da Califórnia. É a comida ideal para se ter no gabinete e comer de quando em vez, quando a hora do almoço ainda vem longe, ou quando já lá vai há um tempo e o estômago começa a dar sinais que existe.

Estes figos californianos não são maus, mas sempre que como figos secos vêm-me memórias de infância quando os figos se secavam ao sol nos verões abrasadores e pouco chuvosos da baixa Beira Baixa. Lembro-me da minha avó os dispor muito juntinhos em tabuleiros que cuidadosamente colocava em cima do telhado baixo, e pouco inclinado, da cabana que cobria as alfaias agrícolas. De tempo em tempo, tirava-se o tabuleiro e viravam-se os figos para que secassem totalmente. Quando a secagem estava completa despejavam-se os figos para uma larga bacia de barro onde eram passados por uma mistura de água a ferver com alguma aguardente e certamente algo mais que não recordo... com a idade em dígitos únicos apenas observava o processo, embora, sem me aperceber que o fazia, fosse mentalmente tirando notas.

Também não me lembro do que se fazia depois desta lavagem, se se deixavam secar os figos naturalmente dentro de casa ou se se colocavam novamente ao sol. O que me lembro claramente, é do sabor daqueles figos secos que ficou como padrão de comparação para todos os outros que viesse a provar. Ficavam (e ficam) todos a alguma distância daquela memória com décadas que talvez por isso, ou por trazer outras memórias de uma infância feliz, seja idealizada e não necessariamente exacta. Entendo agora que este processo de produção, laborioso e artesanal, se deve ter mantido sem grandes alterações durante gerações a fio, transmitido de mães para filhas.

E provo outro figo seco da Califórnia depois de todos estes pensamentos que avivam memórias distantes... agora nem me parece nada mau.