DItto #616

It's a sad fact about our culture that a poet can earn much more money writing or talking about his art than he can by practicing it.

--W.H. Auden

Coisas bonitas #189

Perspectivas de orquídea radiante ao sol

Sem título #428

Sit here...

Caprichos #474

Bolo de limão

Foi neste dia #392 (1930)

Há 95 anos Angora e Constantinopla mudavam de nome

Parece que estou a ouvir #494

Para ver as meninas
Marisa Monte

Silêncio por favor
Enquanto esqueço um pouco
A dor no peito
Não diga nada
Sobre meus
Defeitos
Eu não me lembro mais
Quem me deixou assim

Hoje eu quero apenas
Uma pausa de mil compassos
Para ver as meninas
E nada mais nos braços
Só este amor
Assim descontraído
Quem sabe de tudo não fale
Quem não sabe nada se cale
Se for preciso eu repito
Porque hoje eu vou fazer
Ao meu jeito eu vou fazer
Um samba sobre o infinito

Hoje eu quero apenas...

Uma pausa de mil compassos
Para ver as meninas
E nada mais nos braços
Só este amor
Assim descontraído
Quem sabe de tudo não fale
Quem não sabe nada se cale
Se for preciso eu repito
Porque hoje eu vou fazer
Ao meu jeito eu vou fazer
Um samba sobre o infinito
Porque hoje eu vou fazer
Ao meu jeito eu vou fazer

Um samba sobre o infinito

Foi neste dia #391 (1954)

71 anos De Castel Bravo, a terceira maior detonação nuclear no Atol de Bikini, Ilhas Marshall. Para além da icónica imagem do gigange cogumelo de fogo a pairar sobre as águas ficou a trágica herança que deixou o atol inabitável até ao presente. Os habitantes foram forçados a mudar para outras ilhas... várias vezes pois em algumas das delas não havia meios de subsistência.

Primavera #197

Quase quase a rebentar

... os trepolos já rebentaram!

Sem título #427

Winter is past but dark nights can come around

Coisas que não mudam #699

Rolf, o guardião do jardim ao anoitecer

Foi neste dia #390 (1911)

Universidade do Porto fundada há 114 anos

Palavras lidas #619

My Daughter’s Morning
by David Swanger

My daughter’s morning streams
over me like a gang of butterflies
as I, sour-mouthed and not ready
for the accidents I expect

of my day, greet her early:
her sparkle is as the edge of new
ice on leafed pools, while I
am soggy, tepid; old toast.

Yet I am the first version
of later princes; for all my blear
and bluish jowl I am welcomed
as though the plastic bottle

I hold were a torch and
my robe not balding terry.
For her I bring the day; warm
milk, new diaper, escapades;

she lowers all bridges and
sings to me most beautifully
in her own language while
I fumble with safety pins.

I am not made young
by my daughter’s mornings;
I age relentlessly.

Yet I am made to marvel
at the durability of newness
and the beauty of my new one.

Ditto #615

The 19th century, as we know it, is largely an invention of Balzac.

--Oscar Wilde

Coisas que não mudam #698

Dia de São José, dia do Pai

Sem título #426

The mental health crisis...